INVITADO

#Diariodeunconfinado by Felicitas Rebaque

MasticadoresEspaña

A LAS OCHO DE LA TARDE… EL SONIDO DE LAS ALMAS .

Felicitas Rebaque

Hasta las ocho de la tarde el tiempo parece estacionado en unos puntos suspensivos infinitos.

Las calles silenciosas guardan el recuerdo de los pasos transeúntes, de las risas y algarabías de las gentes en su ir y venir trepidante. El corazón de la ciudad, de la tuya, de la mía, ha entrado en shock. Con frecuencia te asomas temeroso a la ventana por ver si algo se mueve fuera, porque tienes el pálpito que el reloj que marca los días se ha parado. Y al menos, en lo que a cada uno respecta, así ha sido… hasta las ocho de la tarde.

Ya no hacemos planes a largo plazo porque en verdad el futuro es incierto.Vivimos el presente a golpe de número de muertos y contagiados, con la angustia en el corazón y el miedo en…

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INVITADO

#Lockdowneffect

Gobblers / Masticadores

Iridescent – by Quinny Martínez

Picture taken from Pinterest

***

My view of colors through this old lens have changed; poems shared three weeks ago seem to be written on another plane of the universe, they become more intense, shortening the distance between imaginary, and the beating of a reality that resists. Discretion wears an iridescent black, accompanied by a different, distant and heartbreaking death ritual. Skeptics in my environment have become sacred. At home we have mutated, we are being touched by the obscene cloak of his holiness COVID19: he commands and seizes breaths from the poor and the rich interchangeably, he has shaken the ego of those who believed they were kings of the human and the divine; he has snatched Aprils and has quarantined the colors of spring.

I see things differently; it hurts, but I resign myself to these macondian holy rituals, praying is now…

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INVITADO

#Diario de un confinado

Barcelona / j re crivello

“En estos días, los fallecidos parecen acercarse cada vez más a mí”, escribió. “El primo de un vecino murió. El hermano menor de un conocido murió. El padre, la madre y la esposa de un amigo murieron, y luego él mismo murió. Las lágrimas no llegan cuando la gente llora”. Fang Fang, escritora China de la zona de Wuhan represaliada.

Diario de un confinado es la expresión de lo auténtico de Masticadores, sus editores han decidido abrir un diario de 250 palabras donde publicaremos textos para referirnos a lo que estamos viviendo. Puede ser irreal, puede ser político, o un dibujo, o puede ser tan solo la muerte de un ser querido (y publicaremos tan solo su nombre)

Invitamos a todos a dirigirse a nosotros y los 13 Masticadores publicarán opiniones, dibujos o textos. #Diariodeunconfinado

Gracias (fleminglabwork@gmail.com)

Esta primera lista comienza cada día por los siguientes participantes, entre medio…

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Poesía

Magro…

No emulo nada,

no quiero ni tengo ganas de ser quien no soy,

expreso mis sentimientos como me da la gana,

la excitación se me sube a la cabeza,

tampoco soy tan distinta al común de los mortales,

soy de carne y hueso.

Soy presa del intento de exilio de penas y encantos adornados con versos atrevidos a cualquier hora del día.

Hago lo que me da la gana repito…

Me estoy queriendo.

No hay un lugar físico al que escapar más que conmigo misma.

Soy un puñado sensible de carne magra, no hay duelo de espantos en esta afirmación.

Me desnudo con asombro ante la imagen que tenía de este caparazón, era distinta…

Estaba ocupada en cosas que nublaban mi visión,

hoy me veo repleta de encantos que subyacen la imperfección, ante las miradas de los jueces de lo vano y lo pagano.

He puesto tierra de por medio a las cosas que me sacuden en dirección contraria a lo cuerdo, con ironía adoro la locura, con desvelo venero lo verdaderamente importante.

Masturbo mi entrepierna con ahínco en busca de la extenuante satisfacción que me guíe hacia su luz, gimoteando por el éxtasis tardío de orgasmos que cuelgan entre mis manos,

inundaciones estacionarias que mantienen el curso divino de pasiones encendidas,

cualidades extraordinarias que me ayudan momentáneamente a escapar de la ansiedad que me produce este encierro.

No hay punto de comparación con una estaca de carne magra empinada con descaro, tocando al timbre de mis aluviones obscenos,

sicalíptico andar que se repite sacudiendo las emociones de la calle del fondo, trayendo de vuelta su luz a esta casa después una extensa pausa,

mensajes propiciados por charcos chorreantes de saliva y semen imaginarios, que se combinan para despedir una madrugada incapaz de abrazar la somnolencia…

Me quedo conmigo,

me quedo contigo,

me quedo con lo que soy,

me quedo con lo que somos,

me quedo con todo,

me quedo con nada…

Poesía

Esmeril…

Soy un alma en pena,

doliente de necesidades cachondas,

sedienta de tus labios casi líquidos con sabor a barra de bar,

sumida en este sueño hipnótico de realidades paralelas.

Soy esclava masoquista de mis recuerdos colgados sobre tu pecho,

cabalgo despierta a la fiera en la que sólo yo sé convertir tus anhelos.

Me desconozco…

Mi desnudez es infinita,

pierdo el tipo,

esta no soy yo…
Noto cómo ha cambiado mi cuerpo desde que la distancia obligada ha detenido el reloj de las pasiones del mundo,

noto que me voy cerrando como los ojos de un crío somnoliento.

Mis dedos al borde del suicidio,

a mis falanges cansadas por las extensas jornadas pedaleando con este cuerpo inconsolable se les ha salido el ombligo,

han mamado hasta la extenuación de esta teta insaciable.
Se empañan los espejos con el calor que desprende el alma en pena de mi necesidad.
Tengo hambre,

tengo hambre de placer,

tengo hambre de mi sexo desbordándose ante la lluvia de tu lengua a mil revoluciones,

tengo hambre de tu aliento que enmudece,

tengo hambre de mí cuando deseosa me encuentro contigo,
Me paseo desnuda ante los ojos de esta nada abarrotada de silencio y de ausencias crueles,

he descargado cada rincón de mi imaginación,

he empleado mi tiempo en cosas que no sabía podía hacer,

pero…
Todo tiene la forma de tu falo,

mi vagina ha vuelto a las contracciones típicas de una ansiedad precaria, triste y tumultuosa.

Mis ganas buscan el esmeril de tu fuerza para pulimentar este hierro fiero.
Todo me sabe a deseo,

todo me sabe a tu risa, a tu pasión,

todo termina justo debajo de mi ombligo apuñalado con hielo…
Vuelve la cordura,

me despierto del sueño y me digo:

Más se perdió en la guerra, agüita fresca y… aguanta coño, un día menos…

INVITADO

Pan y uvas by Aneizar L/9

Masticadores no para, bonitas historias de “pan duro” en tiempos difíciles…

MasticadoresdeLetras-USA

María era pequeña, pero tenía un corazón muy grande. Todas las mañanas subía a lo más alto de la montaña y dejaba un pan y unas uvas. Su madre sin saber por que su hija iba a la montaña, un día decidió seguirla. Como cada día María preparo la bolsa y metió un pan y un racimo de uvas. Cogió el camino para subir a la montaña y en ningún momento sin percatarse de la presencia de su mama. Al llegar a la cima deposito esos pequeños manjares y se recostó sobre una piedra a esperar. La madre se quedo detrás de unos arboles observando que estaba por llegar. De la arboleda contraria, de entre las sombras, una anciana en muy malas condiciones, acercándose, cogió lo que la niña le llevo y sin despertarla deposito sobre ella una piedra muy parecida al carbón. Cuando María despertó contenta guardo su recompensa…

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INVITADO

Crater by Quinny Martínez

#Stayathome and enjoy reading with MASTICADORES!

Gobblers / Masticadores

Picture taken from Pinterest

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I open my legs and wait for you to arrive unnoticed…

Waiting so hard that I start to drain copiously,

I have a huge crater in my lower belly, as if the jugular of my crotch was undergoing a ruthless attack by its worst enemy…

Wish you were here to see you enter through this trembling door of desire …

It is as if the other side came in my search.

It’s hot,

sweat takes over me,

stuck in a huge pool of desire and lustful despair, but I love to feel this way,

feel that despite the passing of the years I do not lose the desire of you.

I masturbate slowly,

I imagine your tongue playing warm with the exact point of my desire,

trembling again,

embraced by the overflowing pleasure that your memories profess me…

I like you,

I like having you…

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Poesía

Delaminación…

La ruptura se hace latente, pero los bordes de la resistencia a pesar del cansancio se mantienen.

Las aberturas son cada vez más grandes, a pesar de eso hace falta oxígeno, hace falta empuje, hace falta más allá del contagio una empatía sólida, porque escasos estamos de entender lo que supone…

Pasan los días y la mutación es aún mayor, sentimientos a flor de piel, desespero y desazón. Esos amantes que días atrás habían agendado un confinamiento lascivo, desatado, y lleno de experiencias aplazadas, se han estancado; los cuerpos que antes ardían suplicando tiempo ahora no saben qué hacer con él.

Las ganas se han quedado en coitos dolorosos que recriminan sin poderse contener lo que el pasado ya tenía en sus cuentas, porque el olvido es selectivo, y los saldos en rojo también incluyen los perdones que sin convencimiento se dieron en su día, todo por matar lo que ahora tenemos como arenas en los mares, tiempo…

“Se hace lo que se puede” dicen, “se hace lo que se puede”…

Nos hemos sentado a los pies de nuestros deseos y no sabemos cómo darles la cara, se nos están saliendo de las manos las emociones que inadvertidas han ido inundádolo todo, colándose por debajo de las puertas, escurriéndose por hendiduras de las cuales no teníamos conocimiento.

La delaminación resiste casi sin cuajo, los quiebres salen a la luz, los empastes del diario acontecer han quedado aparcados en algún lugar esperando a salir, porque el olvido es más fuerte que la razón.

El olvido es capaz de enterrar a muertos vivientes… sólo cuando conviene; y regresar a lo mismo conviene más que seguir aplaudiendo a los que en esta guerra caen como moscas, o hacer otros cinco minutos de silencio por las ausencias, o tener en cuenta el dolor del otro; porque como dice el viejo dicho de mi abuela: “el muerto al hoyo, y el vivo al baile”…

El olvido borra memorias, el olvido hace bien su trabajo y sumerge en aguas de satisfacción primaria a quienes de esto no están aprendiendo nada, nada más allá del anhelo de lo de antes. Viejas costumbres a las que volverán sin pena ni gloria, como esos amantes incapaces de escucharse, que deciden seguir condimentando sus pasiones con polvos insípidos, poca sal, y resignación…

Resignación…

¿Crees que seremos diferentes después de esto?, ¿crees que la humanidad será más consciente de lo que verdaderamente importa?: Lo que es aprendizaje para unos, no lo es para otros; y no, no seremos distintos, no sumaremos en comprensión como a esta crisis se han sumado los muertos y el encierro. No lo seremos porque olvidar se nos da bien, y es mejor taparlo todo como hacen los gatos con su mierda…

Espero resistir esta delaminación colectiva, seguir fuerte para no olvidar que todos somos víctimas, que somos almas febriles en manos de una acontecer ignominioso; quiero salir para seguir sonriendo, para seguir respirando desde una orilla más sólida. Con emociones transparentes, sin callarme nada, saldré a seguir saldando las deudas pendientes con la vida y con los seres a los que he dejado de lado por “orgullo”.

Quiero seguir respirando para ser mejor persona conmigo y con los demás. Para que mis pasiones vayan más allá de lo físico, para que se enquisten multiplicándose en el deseo genuino de seguir existiendo…

historias de fémina...

Pequeñas grandes cosas, parte de guerra IV…

Hola tú:

Hoy las fuerzas no acompañan mi día, pero quiero que sepas que sigo aquí, que seguimos aquí, aferrados a la novedad de cada día, aunque sea desde la lánguida lluvia que hoy ha vuelto. Te regalo esta canción, la he escuchado hace un momento y no he podido evitar emocionarme. Prometo volver para contarte cómo ha cambiado la vida… espero mantenerme lo suficientemente cuerda para escribirte de nuevo mañana, contarte más cosas y poder darte las gracias por hacer parte del pasado que ahora vislumbra un futuro más sólido y en el que quiero estés.

Hata mañana, te quiero, con amor,

Quinny.

INVITADO

Dedicated to you by Quinny Martínez

Aquí seguimos, acompañando la cuarentena con una variada oferta de contenido para explorar. Masticadores no para!💖

Gobblers / Masticadores

Picture taken from the Internet: Leonard Nimoy – Bullshit of the world

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Today you are sad because he called you stupid fat girl…

you call crying and heartbroken because after he possessed you like an animal,

after being between your crutch like a beast, he called you stupid fat girl… I am not surprised, and on top of that:

¿He says goodbye leaving a note in which he told you that it’s better if they don’t see you altogether because of his image?

¿Because you are a fat girl?

¿Was he blind when you first met?

¿Why now?

¿Why would you tolerate this behavior?

I am speaking with rage!

¿Did you see your reflection on a mirror?

He is an asshole! Cry no more woman, each pot has its grind, each woman has a man, and you need to get ready.

I know you, and you are a great…

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historias de fémina...

Empatía viral…

Un poema de amor que nace en las entrañas del caribe colombiano, arrullado por la empatía y el compromiso siempre latente en el temperamento de la escritora isleña, Edna Rueda Abrahams, puesto en escena por: Naidelin Yulieth, una niña de 12 años de edad de emociones desbordantes, con formación artística integral y que en su voz nos pone en contexto de una realidad emocional casi increíble…

Poesía

Charcos…

Marchas casi silentes de aguas espesas y perfumadas que se desbordan ansiosas,

almas que buscan incesantes las huellas de viejos charcos,

exponiéndose con el único afán de decantar sus ganas.

Caen arrastrándose con un cansancio casi contagioso,

expectantes…

Capaces de hacer propuestas suculentas,

ofrecimientos cargados con detalles nunca vistos que traspasan la barrera de lo “indecente”.

Ofertas vestidas de fina seda y lencería de primera…

imágenes que escuecen…

Fotogramas envueltos en arriesgados polvos víricos que hasta el mayor de los sedientos prefiere desairar.

El desespero se acentúa, al amor propio se le acaban las ideas,

se acumulan los días con horas cada vez más largas…

deseos que crepitan como fuego,

sonidos que mutan,

pozos profundos de donde huyen aguas despavoridas a causa del calor insoportable que de allí se desprende.

!Hoy no ha habido suerte!

al final de otra luna, la resignación difumina las ganas a la espera de un mañana que apetece a charcos…

MY SONGS

“Música antivírica IV”. It’s friday…

Por estos días los amantes distantes empiezan a comerse las uñas desesperados y faltos de roce; paciencia…el ser paciente sufre imbatible generando quietud y sosiego a pesar de las dificultades. Hagamos buen uso de esta virtud y pensemos en lo que falta, sin los afanes propios del desespero, degustando cada segundo de deseo, explotando las ventajas de la soledad, acariciando nuestros cuerpos en nombre de lo que vendrá.